Roxana

Soy una orgullosa hija de inmigrantes, nacida en Estados Unidos pero criada en México desde que tenía apenas unas semanas de nacida. Mis padres se mudaron a los Estados Unidos en 1999 cuando yo tenía unos 7 años para darnos a mí y a mi hermano el llamado «Sueño Americano». Lo recuerdo como si fuera ayer. Recuerdo que me sentí triste cuando tuve que despedirme del lugar al que todavía en ocasiones llamo hogar. Recuerdo que me sentí enojada con mis padres por alejarme de mi familia, de mis amigos y de todo lo que había amado y conocido.

Mis padres nunca han sido el tipo de personas que ocultan su estatus. Ellos no eran de los que vivían con miedo, me criaron sabiendo lo que era ser indocumentado y que no era algo de lo que avergonzarse. Lo único que mis padres nunca me enseñaron y lo que hicieron un gran trabajo en ocultar fue lo que realmente significaba ser indocumentado hasta el 15 de diciembre de 2011. Mi familia recibió una llamada de México en las primeras horas de la mañana, mi abuelo murió de un ataque al corazón mientras dormía. Tan pronto como me enteré, hice las maletas y me encontré con mi familia en la sala de estar, pero tan pronto como entré vi que nadie más estaba listo para irse y fue entonces cuando me di cuenta. En 2011, los cárteles ya se habían apoderado del lado mexicano del Río Grande, y si mi papá decidía ir al funeral de su padre, significaba que existía la posibilidad de que no volviera a su familia con vida.